Voici le deuxième opus des aventures de la Commissaire Viviane Lancier, personnage créé par Georges Flipo, dont le précédent roman (La Commissaire n’aime point les vers) est sorti en 2010.

Cette fois-ci, Viviane est expédiée par sa hiérarchie sur l’île de Rhodes dans un club de vacances archi-plouc, afin d’enquêter incognito sur le meurtre du chef du club. Une semaine au soleil, avec comme adjoint un beau lieutenant (Willy) bien pourvu par la nature, le rêve ? Détrompez-vous. C'est une peinture au vitriol des villages de vacances qui nous attend. Et comme Viviane est du genre complexée par son apparence, ce n’est pas elle qui ira lézarder au bord de la piscine pour exhiber de plantureuses rondeurs. Surtout que les meurtres s’enchaînent sans lui laisser le temps de souffler, la pauvre... 

Sur le fond, l’intrigue ne m’a pas autant séduite que le précédent polar de cette série. Je l’ai trouvé un peu tirée par les cheveux, parfois difficile à suivre, j’ai dû repartir une fois ou deux en arrière pour tout comprendre. C’est donc pour l’ambiance que j’ai apprécié ce roman plutôt que pour l’intrigue policière.

Le moteur du récit est constitué par le formidable duo Viviane-Willy. Dès le départ, entre la commissaire complexée et le bel éphèbe bronzé tout droit sorti d’un magazine féminin, un contraste désopilant s’installe. Un couple aussi mal assorti ne peut que fonctionner ! Leur rivalité et leurs malentendus donnent à la narration un rythme endiablé et de bonnes pages de rigolade. De plus, depuis le premier tome, le personnage de Viviane a pris de l’épaisseur (désolée, je n’ai pas pu m’en empêcher), elle est désormais plus crédible et plus attachante qu’avant, même si elle n’est pas tendre avec son petit lieutenant. Cela donne lieu d’ailleurs à des répliques savoureuses.

L’évocation du club de vacances est une vraie réussite, caustique à souhait et criante de vérité. Un village de vacances, c’est d’abord un décor totalement artificiel (au passage, chapeau M. Flipo pour le plan du club dessiné à main levée, en forme de tête de chèvre, quel talent !), c’est aussi un espace clos, coupé du monde, dont les touristes ne sortent jamais. Ce sont des animateurs aux sourires préfabriqués, à la bonne humeur mécanique. On touche du doigt le degré zéro des vacances, le loisir stérile, la bêtise érigée en dogme, l’influence abrutissante du groupe, la vulgarité, la laideur. Tout cela est un peu cruel mais néanmoins très drôle parce que Georges Flipo possède une plume acerbe qui éreinte sans jamais tomber dans la méchanceté, avec toujours cette pointe de tendresse qui affleure ça et là. Car au fond, aucun d’entre nous n’est jamais totalement à l’abri de ce qu’il dénonce, et cela crée une certaine complicité avec le lecteur.

Bonne lecture !

Vous pouvez retrouver sur ce blog un autre billet sur un roman de Georges Flipo. Et bien sûr, visitez le blog de l’intéressé, plein d’humour et de second degré sur ce beau métier d’auteur.

La Commissaire n’a point l’esprit club, Georges Flipo, Editions La Table Ronde, mars 2011, 286 pages.

Je vais vous parler aujourd’hui de ma découverte de l’automne dernier (oui, je sais, on est en mars, passons). J’ai nommé la série Jeeves. Une série écrite par l’écrivain britannique P.G. Wodehouse pendant plus de 50 ans, entre 1917 et 1974, hyper connue outre-Manche (c’était l’auteur favori de la Queen Mum, excusez du peu !). Elle expose, dans de courts récits, les tribulations loufoques d’un lord et de son fidèle majordome, le fameux Jeeves, le véritable héros.  

Le narrateur, Bertram Wooster, est un jeune dandy, fat, élégant, fortuné, oisif. Surtout oisif. Il a de l’argent, des domestiques, de belles maisons, un bel appartement à Londres, de beaux costumes, une belle voiture de luxe, bref une vie de galérien, n’est-ce pas ? On le plaindrait le pauvre. Et de fait, ce pauvre Wooster est bien à plaindre. Sa vie va de catastrophes en cataclysmes. Son penchant pour l’alcool y est pour beaucoup, ainsi qu’une légère tendance à fuir les responsabilités les plus élémentaires.

Mais Wooster a une bonne secrète, une arme fatale ; Jeeves, son majordome. Discret, stylé, prodigieusement intelligent, dévoué à son maître, Jeeves met tout sa subtilité au service de ce brave Wooster pour le tirer du pétrin où il se fourre avec une régularité qui force l'admiration. Une chance pour lui. D’ailleurs, tout le monde cherche à lui piquer cet excellent serviteur, ce qui constitue le terreau de plusieurs intrigues dont Wooster se sort haut la main.

Dans un décor so british, fait de clubs londoniens et de manoirs à la campagne, ce duo pittoresque déambule entouré d'une galerie de personnages burlesques. Les femmes sont pétillantes et vives, ou alors exaspérantes et stupides. Les hommes falots, indolents, oisifs, mais aussi sanguins, emportés, vains. Des artistes fauchés fils-à-papa, des banquiers rubiconds, des oies blanches nunuches, de vieilles tantes excentriques… Bref, une série d’êtres loufoques et caricaturaux, qui constitue une dénonciation souriante de la bonne société. L’imperturbable butler évolue avec flegme au milieu de cette ménagerie humaine, et de ce contraste naît un effet comique récurrent, et réjouissant!

Je ne sais plus trop comment cette série est venue à mes oreilles, par les blogs très certainement. Quoi qu’il en soit, j’ai démarré par deux exemplaires en VO, dénichés au hasard dans une petite librairie à Gibraltar :

tout un programme, n'est-ce pas? 

Et comme ça me plaisait décidément beaucoup, j’ai attaqué la version française. Les éditions Omnibus ont publié l’intégrale en trois tomes, je me suis offert le deuxième (pourquoi le 2^ème, ne me demandez pas, c’est comme ça).

peut-être parce qu'il est rose... 

Au fond, c'est un véritable "doudou" que cette série. Quand le moral est dans les chaussettes, quand on n’a pas envie de s’investir dans une histoire trop pesante, quand on cherche un livre-doudou, il faut ouvrir un Jeeves. Il n’arrive jamais rien de grave dans les Jeeves, toutes les histoires finissent toujours bien. Légèreté, frivolité, cocasse, ce condensé d'englishness et d'humour britannique se déguste comme des petits scones tièdes avec du thé, et vous redonne la pêche en un rien de temps.  

En anglais, la série est tordante. La langue, pleine d’euphémisme et d'understatement se prête parfaitement au genre. Mais il faut être honnête, la version française n’est pas mal non plus. 

Je me suis donc régalée, au point que je ne compte pas en rester là. La prochaine étape sera la découverte de l’adaptation télévisée, car nos amis britanniques ont eu la merveilleuse idée d’en faire une série TV, avec pour incarner Wooster le fameux Hugh Laurie (vous savez, Dr. House) et le un peu moins fameux mais que j’adore Stephen Fry. Voici donc l’objet de ma quête désormais :

aahh, voilà qui fait rêver, non? 

Jeeves est une célébrité au point qu'on trouve même sur internet un moteur de recherche anglo-saxon dénommé "Ask Jeeves", quelle consécration! Pour poursuivre la découverte, sachez qu’il existe un site consacré à l’écrivain PG Wodehouse. Et parce que vous ne reculez devant rien, vous pouvez également adhérer à la PG Wodehouse society, qui se charge de promouvoir cet auteur, à travers notamment un magazine « Wooster sauce » le bien-nommé! Qu'attendez-vous?

Ici aussi on aime Jeeves: Neph, Papillon, Georges Flipo, Karine, Tamara, Lou, ...

Carry On, Jeeves ! , PG Wodehouse, Ed. Arrow books, 2008 (première édition 1925), 274 pages.

Right Ho, Jeeves!, PG Woudehouse, Ed. Arrow books, 2008 (première édition 1934), 290 pages.

En français:

Au secours, Jeeves!, (tome 2) P.G. Wodehouse, Ed. Omnibus, janvier 2009, 855 pages.

Dans l’Angleterre du début du XIXème siècle, le principal souci d’une jeune fille de la bonne société est  - ou tout au moins doit être - de trouver un parti convenable. Si elle ne s’en préoccupe pas elle-même, sa mère se charge d’y pourvoir. Mrs Bennet sait de quoi il s’agit, elle qui se trouve affligée de pas moins de cinq filles à marier. Si l’aînée, Jane, est une beauté reconnue, dont le charme n’a d’ailleurs pas échappé au plus avantageux gentilhomme du coin, la cadette Elisabeth promet de donner bien des soucis à sa mère. Vive, intelligente, Elisabeth souhaite avant tout se marier par inclination, une bizarrerie à cette époque. Elle n’entend pas se laisser impressionner par de riches gentlemen tels que Mr Darcy, dont l’arrogance et le mépris de classe trouveront en Elisabeth un adversaire à leur taille. Mais est-il vraiment l’homme qu’elle croit ?

Un roman lu au moins 20 fois (j’exagère à peine), et toujours en anglais, pour la langue si particulière de l’auteur. Un ravissement à chaque fois. Chaque lecture procure de nouvelles découvertes ; des trouvailles de style, des répliques pleines d’humour, des personnages secondaires auxquels on n’avait pas prêté suffisamment attention la première fois etc., je ne m’en lasse jamais. Combien de romans parviennent ainsi à captiver l’attention même après des relectures multiples ?

Le style de Jane Austen, c’est une petite musique qui vous cueille dès les premières pages. Un anglais un peu suranné, un peu vieilli, mais avec lequel on se familiarise très vite à tel point qu’on n’en perçoit même plus la singularité au bout de quelques chapitres, pour ne retenir que le rythme et l’équilibre parfait de chaque phrase.

Les romans de Jane Austen, ce sont aussi des histoires universelles, des personnages forts auxquels on s’identifie naturellement et ce en dépit du contexte historique pourtant si éloigné du nôtre. « The DNA of every romantic comedy » proclame la critique sur la couverture. Et c’est vrai.

Pour information, ce roman m’avait été offert dans le cadre du “Portrait of a Lady swap” de l’an dernier.

Pride and Prejudice, Jane Austen, Pocket Pinguin Classics, 2006.

Un archéologue allemand explore une grotte située sous le niveau des eaux au bord d’un lac africain quand il découvre une mystérieuse civilisation, qui semble très en avance sur notre civilisation humaine. Mais il est aussitôt frappé par la folie. Le professeur Mortimer se lance alors dans une enquête d’autant plus passionnante pour lui que cette civilisation présente de troublants points communs avec d’autres traces d’activités humaines rapportées par le professeur lors de sa précédente aventure en Antarctique.

Pas d’enthousiasme délirant pour cet épisode, dont j’ai trouvé le déroulement plus que tiré par les cheveux. La fin donne lieu à un spectaculaire retournement de situation, bluffant certes, mais conduit à traiter superficiellement le reste de l’intrigue. En effet le thème premier de cet album – à savoir la découverte d’une mystérieuse civilisation dont la particularité est de maîtriser le secret de la vie éternelle – fait naître bien des attentes chez le lecteur et n’est au final que survolé. Il passe vite au second plan au profit d’une histoire emberlificotée entre Olrik, l’ennemi de toujours, et le professeur Mortimer. On se perd alors dans un récit invraisemblable entre les deux personnages - difficilement compréhensible si on n'a pas lu l'album précédent - et l'intrigue de départ est escamotée. Le dénouement n’apporte donc pas toutes les réponses attendues et m’a laissée sur ma faim.

En conclusion, une déception, qui me fait attendre avec encore plus d’impatience la sortie du tome II de La Malédiction des trente deniers (billet sur le tome I ici), pour réparer tout ça. Mais pas d’inquiétude, « Blake & Mortimer » et moi, c’est pour la vie, ce n’est pas cette petite baisse de régime qui va m’en détourner !

Le sanctuaire du Gondwana, André Juillard, Yves Sente, éditions Blake et Mortimer, 2008, 56 pages.

Nous sommes à Istanbul en 1836. Hachim est un eunuque au service du sultan Mahmud II, plus précisément rattaché aux services secrets de la cour. Une jeune femme du harem est assassinée, des officiers sont retrouvés morts dans d’étranges circonstances. Complot militaire ou révolution de palais, le trône est en danger et sur lui plane la menace d’une vengeance des janissaires, ces soldats d’élites qui s’étaient révoltés avant d’être froidement massacrés par le sultan au début de son règne. Des bas-fonds d’Istanbul aux recoins du harem, en passant par les ambassades des puissances étrangères, Hachim enquête.

Ce roman policier historique m’a emballée. Au-delà de la trame policière bien ficelée, c’est une plongée authentique et très réussie dans l’Istanbul du début du XIXème qui nous est proposée. Plongée très documentée et colorée, ce qui rend le roman un peu touffu, il faut le reconnaître. L’intrigue en est parfois difficile à suivre, sans compter que la fin déboule un peu rapidement, avec plusieurs coups de théâtre spectaculaires en quelques pages, ce qui ne simplifie pas les choses.

Mais n’empêche, j’ai été séduite par la reconstitution historique minutieuse qui recrée l’ambiance de l’empire ottoman déclinant, son art de vivre, son raffinement, mais avec une bonne dose de réalisme et de lucidité. On est loin des clichés habituels sur l’Orient mystérieux. A cette époque, l'Empire hésite entre tradition et modernité, entre Orient et Occident, et c'est d'ailleurs ce clivage qui nous donne la clé de l'énigme. La gastronomie n’est pas en reste (un aspect que j’apprécie particulièrement, vous le savez) ; entre deux courses-poursuites dans le dédale de la ville, Hachim mitonne quelques petits plats fameux, se balade le long des étals du marché, ce qui donne lieu à de savoureuses descriptions !

Une découverte que je prolongerai probablement avec les autres épisodes de la série, car l’eunuque Hachim est un personnage récurrent, héros de plusieurs autres enquêtes policières du même auteur.

Le complot des janissaires, Jason Goodwin, éditions 10/18, 2008, 371 pages.